Hay un lugar donde ellos existen
los vi, eran cuatro
pequeños, frágiles, comunes.
Niños de la tierra,
dulces caras tristes,
las manos rastrillan
el campo sembrado,
los vi eran cuatro,
en las puntas los grandes los miran
sin ver, solo ven instrumentos
que aumentarán su labor.
Criaturas de polvo, sangran las manos
no hay consuelo, los retos aguardan
los vi eran cuatro,
Llegada la tarde, el frío abraza
allí cada uno recobra su cuerpo,
sienten que caen, sienten la angustia
y a la vez el alivio de un día terminado.
El campo sembrado queda en silencio
en él quedan rastros de sangre, de andrajos,
de lágrimas , sudores.
Mañana madrugan, sus manos lo saben
ni el agua helada les quita las marcas,
las grietas callosas parecen de ancianos,
lo viví, eran cuatro,
son niños pequeños, trabajan la tierra.
sus almas vuelan, acurrucados en mantas
mañana al alba tocarán la tierra
desnudándola de frutos
dejándole su sangre.
Los recuerdo, eran cuatro.
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